Saludos

Salud,

http://www.valdostamuseum.org/hamsmith/WatchmeNothingEnds.gif

¿Sabes? Creo que no se ha razonado (bueno, yo lo estoy intentando un poco) lo suficiente sobre esa capacidad del pop para hacer del tiempo algo flexible y desdibujar por un segundo las arrugas alrededor de los ojos. Habrá que hacerlo, ¿no?

Mientras tanto también yo conduzco y el aparato truena a todo volumen.

Eso nos queda: conducir.

Un abrazo,

I’m looking for love on an empty page…

?

Lady Gaga, la escritora.

Un abrazo,

D.

Un abrazo,

Un abrazo.

Un abrazo.

Un abrazo,

Un abrazo,

Es que: ¿qué puede ser mejor que un ensayista?

Lo que sí me parece romántico (o meramente ingenuo) es que a alguien no le importen los autores sino sus obras solamente. ¿De qué manera escindirlos? ¿Con qué objetivo escindirlos? Lo que importa, creo yo, es no confundir obras y autores ni ser tan cándidos como para detectar en algún Borges (a raíz de algún pasaje de El Aleph, por ejemplo) una depresión causada por otro de los tantos desaires que otra de las tantas damas hostiles con su corazón existieron. En esto ha incurrido un biógrafo (mal de biógrafos) inglés y no pocos historiadores de las ideas y las letras. Eso, sencillamente, es una idiotez. Pero de ahí que a uno no le interesen las hazañas de Hemingway, el retiro del Faulkner granjero, las bravuconadas de Mishima, la silenciosa pulcritud burguesa de Thomas Mann, la perdición de Miller, Henry, la persecución maldita de Céline, la cama de Onetti, la acritud de Onetti, la cárcel de Onetti, la borrachera de Malcolm Lowry, los viajes de Stevenson, la borrachera y la mala leche de Joyce, la elegancia y las bufandas de Proust y Wilde, los cigarrillos y los mini incendios de Conrad, la soledad de Cavafis, el religioso final de Tolstoi, la salvación milagrosa de Dostoievski, las interminables giras cocainómanas de Ellis, la sinrazón y enfermedad de Nietzsche, la tiniebla de Borges, el alcohol de Irlanda, el alcohol de los Estados Unidos, el alcohol, si a alguien, y mucho más a un escritor, todo esto no le interesa y se queda solo con los libros es que está fingiendo o que le falta pasión. Y ninguna de las dos cosas es propia de quien escribe estas notas futuras.

Eso por hoy. Y un abrazo.

Salud,

Un saludo,

D

Saludos

Mucho éxito con La hermana Falsa.

Un abrazo,

envuelto en los recuerdos de mi pasado,
borroso cual lo lejos del horizonte,
guardo el extraño ejemplo, nunca olvidado,
del sembrador más raro que hubo en el monte.

Aún no se si era sabio, loco o prudente
aquel hombre que humilde traje vestía;
sólo sé que al mirarle toda la gente
con profundo respeto se descubría.

Y es que acaso su gesto severo y noble
a todos asombraba por lo arrogante:
¡hasta los leñadores mirando al roble
sienten las majestades de lo gigante!

Una tarde de otoño subí a la sierra
y al sembrador, sembrando, miré risueño;
¡desde que existen hombres sobre la tierra
nunca se ha trabajado con tanto empeño!

Quise saber, curioso, lo que el demente
sembraba en la montaña sola y bravía;
el infeliz oyóme benignamente
y me dijo con honda melancolía:

?Siembro robles y pinos y sicomoros;
quiero llenar de frondas esta ladera,
quiero que otros disfruten de los tesoros
que darán estas plantas cuando yo muera.

?¿Por qué tantos afanes en la jornada
sin buscar recompensa?? dije.
Y el loco
murmuró, con las manos sobre la azada:

Acaso tú imagines que me equivoco;

acaso, por ser niño, te asombre mucho
el soberano impulso que mi alma enciende;
por los que no trabajan, trabajo y lucho;
si el mundo no lo sabe, ¡Dios me comprende!

Hoy es el egoísmo torpe maestro
a quien rendimos culto de varios modos:
si rezamos, pedimos sólo el pan nuestro.
¡Nunca al cielo pedimos pan para todos!

En la propia miseria los ojos fijos,
buscamos las riquezas que nos convienen
y todo lo arrostramos por nuestros hijos.
¿Es que los demás padres hijos no tienen??

Vivimos siendo hermanos sólo en el nombre
y, en las guerras brutales con sed de robo,
hay siempre un fratricida dentro del hombre,
y el hombre para el hombre siempre es un lobo.

Por eso cuando al mundo, triste, contemplo,
yo me afano y me impongo ruda tarea
y sé que vale mucho mi pobre ejemplo
aunque pobre y humilde parezca y sea.

¡Hay que luchar por todos los que no luchan!
¡Hay que pedir por todos los que no imploran!
¡Hay que hacer que nos oigan los que no escuchan!
¡Hay que llorar por todos los que no lloran!

Hay que ser cual abejas que en la colmena
fabrican para todos dulces panales.
Hay que ser como el agua que va serena
brindando al mundo entero frescos raudales.

Hay que imitar al viento, que siembra flores
lo mismo en la montaña que en la llanura,
y hay que vivir la vida sembrando amores,
con la vista y el alma siempre en la altura?.

Dijo el loco, y con noble melancolía
por las breñas del monte siguió trepando,
y al perderse en las sombras, aún repetía:

?¡Hay que vivir sembrando! ¡Siempre sembrando!??

Un abrazo,

D

Salud,

Maybe J